Diese Stadt ist mir zu eng geworden. Wie ein Kleidungsstück bin ich mit den Jahren unaufhaltsam aus ihr herausgewachsen, während sie immer gleich blieb. Heute drückt und zwickt sie, lässt mir keine Luft zum Atmen, löst bei mir ein Gefühl der Enge aus.
Die Leute sind so klein und eng wie die Stadt, deswegen tut sie ihnen nicht weh, sie passt ihnen genau. Auch die, die ich kenne, scheinen hinein zu passen; ein verwirrendes Gefühl. Wie betoniert scheint mir hier alles: Gedanken, Leben, Menschen. Es gab eine Zeit, als ich hier zu Hause war. Jetzt bin ich ein Fremder.