Geträumt, ich wäre mit Günter Grass in einem geheimen Bunkerversteck der Illuminaten. Günter sah gar nicht aus wie Grass, und als ich ihn nach seinem Nobelpreis fragte, sagte er nur verächtlich "Ach...", so dass ich überzeugt war, auch bald einen bekommen zu können. Dann schnitt sich Günter, der nicht so aussah, den Schnurrbart ab (so dass er noch weniger so aussah), stopfte ihn in seine Pfeife und rauchte ihn. Dabei wurde er von Mr. Burns beobachtet, der ununterbrochen "Ausgezeichnet" murmelte und verschwörerisch vor sich hin stierte. Während Günter, der mittlereile so aussah, wie ein alter verbitterter Garten-Nazi mit Schmerbauch, über Literatur dozierte, öffnete ich die schweren bordeaux-farbenen Samtvorhänge mit einer ebenso schweren Kordel. Die freigelegte Schaufensterfront wurde auf der anderen Seite von Klischee-Touristen mit Fotoapparaten bevölkert, die sich bei unserem Anblick sofort auf uns stürzten. Bereits das erste Foto traf mich direkt ins Herz, so das ich mit schwindenden Sinnen zusammensank und schließlich quer im Bett liegend in Fötushaltung aufwachte.